WHO IS THE CHARACTER PORTRAYED RIGHT UP HERE?
Try to write a little or big story about this man. Who’s? Where is he from? What do his eyes tell? What is the colour of his skin? What is his story?
THE STORIES:
STORY 1
Monique Pascal (from Australia):
Clint was a country boy from a poor large family. Life was difficult for his parents, trying to feed there 4 children and maintain the 2000 ha. cattle farm. His father was a large man and had very high expectations of all his children and if they didn’t do what they were asked of, he would lock them in the barn at night with no supper. After many years of abuse, he set out on a journey to find happiness, he was a compassionate man, as he well knew the effects of a harsh hand and abusive words, yet his eyes showed that the little boy within was suffering. Times were tough as he had no money or work, so he travelled from farm to farm to seek work and refuge. After many weeks, he came to a farm in Carolina, which was owned by a lovely family of 5. They quickly took to this man, as they also could see his sadness. He worked hard, digging holes for the fencing with the owners 2 sons, whilst their mother and daughter merrily cooked in the kitchen. As the days went by he became very fond of their daughter, a slim blond, blue eyed girl. They spent every day, after he had finished his chores, sitting under a tree eating scones that she had made or riding the horses through the lush green valley, his heart grew fonder of her as each day passed.
It was 1862 a year after the start of the civil war and Clint (that’s the name I have given him) felt it was not safe for them to stay at the farm any longer. Together they packed up a wagon with supplies for their long journey to freedom and a life together. Sadly when they reached Tennessee they were attacked by the confederates and his wife to be was brutally killed. Clint managed to escape, he was tired and week, his skin was sallow and the sadness and pain of his childhood and the loss of his woman was burnt into his soul, rendering him a man of inner torment for the rest of his days
Monique Pascal (from Australia):
Clint was a country boy from a poor large family. Life was difficult for his parents, trying to feed there 4 children and maintain the 2000 ha. cattle farm. His father was a large man and had very high expectations of all his children and if they didn’t do what they were asked of, he would lock them in the barn at night with no supper. After many years of abuse, he set out on a journey to find happiness, he was a compassionate man, as he well knew the effects of a harsh hand and abusive words, yet his eyes showed that the little boy within was suffering. Times were tough as he had no money or work, so he travelled from farm to farm to seek work and refuge. After many weeks, he came to a farm in Carolina, which was owned by a lovely family of 5. They quickly took to this man, as they also could see his sadness. He worked hard, digging holes for the fencing with the owners 2 sons, whilst their mother and daughter merrily cooked in the kitchen. As the days went by he became very fond of their daughter, a slim blond, blue eyed girl. They spent every day, after he had finished his chores, sitting under a tree eating scones that she had made or riding the horses through the lush green valley, his heart grew fonder of her as each day passed.
It was 1862 a year after the start of the civil war and Clint (that’s the name I have given him) felt it was not safe for them to stay at the farm any longer. Together they packed up a wagon with supplies for their long journey to freedom and a life together. Sadly when they reached Tennessee they were attacked by the confederates and his wife to be was brutally killed. Clint managed to escape, he was tired and week, his skin was sallow and the sadness and pain of his childhood and the loss of his woman was burnt into his soul, rendering him a man of inner torment for the rest of his days
COME BACK<<<
Suo padre era di origini italiane, un ingegnere chimico che lavorava per i militari.
Il primo di 4 figli, una sola sorella.
A causa dell'asma sofferta da questo personaggio, tutta la famiglia si trasferì in California.
Questa fu solo una dei numerosi cambi di residenza, e quindi scuola, amici.
Sicuramente tutti questi cambiamenti non furono di giovamento al nostro personaggio, il quale, una volta adulto, cominciò a mostrare segni di alienazione verso il mondo circostante.
Trovò sfogo delle proprie pulsioni e ispirazioni nella musica e dopo numerosi esperimenti stilistici trovò il miglior espressionismo artistico nel rock, che in quegli anni stava prendendo sempre più piede.
Fondò un gruppo, con il quale potè comporre pezzi estremamente eterogenei, ma sempre con atteggiamento ribelle, volgare, provocatorio e dissacrante.
Nella sua carriera artistica produsse molti lavori importanti che lo resero, nel suo ambiente, estremamente famoso, ma il suo carattere non cambiò mai.
Polemico e provocatorio fino alla fine, che giunse inesorabile per un cancro il 4 dicembre 1993.
A questo personaggio, daremo il nome di Frank.
Close your eyes and think of the world as a canvas and you hold the brush in your hand. How would you paint it? Would the struggles in your life influence what you placed on the canvas? Would the land,the sea or home influence what you placed on the canvas?
I am but one and I want you to see what I see as beauty or struggle in this world. One has only to look at my art to know who I am.
STORY 4
Cile Bailey (from Mandeville, LA):
Born to Sarah and Tom Brown, Josh was the youngest of seven children. Tom and the three older boys were never home as they all had to work long hours in the coal mine just to put food on the table.
Sarah never had time for Josh and delegated the job to his sisters. Anna was eight when Josh turned four. That was his first memories of childhood. She was fun and liked to play with him, but if it looked like she was having too much fun, other chores would be given to her. Josh hated to be left with Beth . She was only twelve but looked more like his mother than a sister. She had much more important thing on her mind tan taking care of Josh. like that Bill Murphy that would come hanging around.
So Josh spent hours alone playing on the dirt floor with make believe toys. Should he get in Beth's way she would call him a brat and send him to the other room alone.
One day his mother came home with a big box. He remembered how excited everyone seemed. They pulled out the dresses first and held them up to their bodies , dancing and singing. Josh knew they were happy, and that made him happy.
The box was dropped out the wagon of the carnival people , who had just pulled up tents and were heading East. Sarah had the good fortune of finding it and quickly snatched it up .
Josh remembered one thing they pulled out was a mirror. He heard them laughing while each took turns looking into it's reflection. He had never seen a mirror before and was excited about getting a turn. Poor families did not have such luxuries. Instead of hanging it on the wall they simply tossed it to the trash after the good laugh.
He was smart for four and had darker skin than anyone else in his family, but his hair was light, unlike them also. He knew that because when he was given a haircut the golden locks fell on the floor.
After all the house was bust cooking, he went over to the trash and pulled out the mirror. What he saw was shocking. Tears formed in his eyes and the watched them roll down his face. He knew from that moment , his face looked nothing like anything he had ever seen before. Not knowing the word distorted or deformed made no difference, because in his heart he knew.
The rest of his childhood seemed like a blur. He became withdrawn and the towns people called him an idiot. Everyone seemed to be glad when he was out of site.
Josh grew and filled out. His shoulders were hard and his skin brown from the sun, as they kept him in the fields doing manual labor. He had never seen a reflection of himself again. If he came near a water pond, Josh would look away as to be sure and not have to see his ugly face.
Loving animals, because they could not judge or hurt him ,they became his only happiness. Growing up to be a simple soul , one might call him a self taught gentle giant.
One day he was cutting wood for the long winter that was about to come blowing in any day now, he heard a small voice. Caught off guard he swirled around just in time to meet the eyes of a little girl. He frightened her with the sudden movement and she frightened him . Both their eyes were stunned and big as saucers. He wanted to run and hid, but something made him stay in the place where he stood. The pretty little girl , so soft and sweet looking, smiled at him.
That was the beginning of the odd friendship. They met in secret and she taught him how to read. His mind was a sponge and soaked up all her knowledge. She would sneak books to him and he would read them all.
One day he wanted him to take her to the carnival that had come to town. His mind went back to that horrid mirror and he grew cold and tense. The girl gripped his big leather hand and gave him a little tug . He knew he could not refuse her , so they went .
Feeling strangely at home, he found himself laughing until he saw the house of mirrors. She was pulling him closer and closer. His heart raced. Now standing in front of the mirror that had taken his life away so many years ago, that same mirror was about to give it back to him.
The two of them stood there , hand in hand laughing at the distorted shapes they both had become. Now you know the rest of the story.
STROY2
Mauro (from Italy):
Quest'uomo è nato a Baltimora, Maryland, il 21 dicembre 1940.Mauro (from Italy):
Suo padre era di origini italiane, un ingegnere chimico che lavorava per i militari.
Il primo di 4 figli, una sola sorella.
A causa dell'asma sofferta da questo personaggio, tutta la famiglia si trasferì in California.
Questa fu solo una dei numerosi cambi di residenza, e quindi scuola, amici.
Sicuramente tutti questi cambiamenti non furono di giovamento al nostro personaggio, il quale, una volta adulto, cominciò a mostrare segni di alienazione verso il mondo circostante.
Trovò sfogo delle proprie pulsioni e ispirazioni nella musica e dopo numerosi esperimenti stilistici trovò il miglior espressionismo artistico nel rock, che in quegli anni stava prendendo sempre più piede.
Fondò un gruppo, con il quale potè comporre pezzi estremamente eterogenei, ma sempre con atteggiamento ribelle, volgare, provocatorio e dissacrante.
Nella sua carriera artistica produsse molti lavori importanti che lo resero, nel suo ambiente, estremamente famoso, ma il suo carattere non cambiò mai.
Polemico e provocatorio fino alla fine, che giunse inesorabile per un cancro il 4 dicembre 1993.
A questo personaggio, daremo il nome di Frank.
STORY 3
Penny Everhart (from Yadkinville, NC):
I am an ARTIST. I live to bring my ideas and my beliefs about the world around me to you. Why do you wonder about the color of my skin or what I may look like? I am what you see within my art. I live to give you meaning and understanding of the small things in life.Penny Everhart (from Yadkinville, NC):
Close your eyes and think of the world as a canvas and you hold the brush in your hand. How would you paint it? Would the struggles in your life influence what you placed on the canvas? Would the land,the sea or home influence what you placed on the canvas?
I am but one and I want you to see what I see as beauty or struggle in this world. One has only to look at my art to know who I am.
Cile Bailey (from Mandeville, LA):
Born to Sarah and Tom Brown, Josh was the youngest of seven children. Tom and the three older boys were never home as they all had to work long hours in the coal mine just to put food on the table.
Sarah never had time for Josh and delegated the job to his sisters. Anna was eight when Josh turned four. That was his first memories of childhood. She was fun and liked to play with him, but if it looked like she was having too much fun, other chores would be given to her. Josh hated to be left with Beth . She was only twelve but looked more like his mother than a sister. She had much more important thing on her mind tan taking care of Josh. like that Bill Murphy that would come hanging around.
So Josh spent hours alone playing on the dirt floor with make believe toys. Should he get in Beth's way she would call him a brat and send him to the other room alone.
One day his mother came home with a big box. He remembered how excited everyone seemed. They pulled out the dresses first and held them up to their bodies , dancing and singing. Josh knew they were happy, and that made him happy.
The box was dropped out the wagon of the carnival people , who had just pulled up tents and were heading East. Sarah had the good fortune of finding it and quickly snatched it up .
Josh remembered one thing they pulled out was a mirror. He heard them laughing while each took turns looking into it's reflection. He had never seen a mirror before and was excited about getting a turn. Poor families did not have such luxuries. Instead of hanging it on the wall they simply tossed it to the trash after the good laugh.
He was smart for four and had darker skin than anyone else in his family, but his hair was light, unlike them also. He knew that because when he was given a haircut the golden locks fell on the floor.
After all the house was bust cooking, he went over to the trash and pulled out the mirror. What he saw was shocking. Tears formed in his eyes and the watched them roll down his face. He knew from that moment , his face looked nothing like anything he had ever seen before. Not knowing the word distorted or deformed made no difference, because in his heart he knew.
The rest of his childhood seemed like a blur. He became withdrawn and the towns people called him an idiot. Everyone seemed to be glad when he was out of site.
Josh grew and filled out. His shoulders were hard and his skin brown from the sun, as they kept him in the fields doing manual labor. He had never seen a reflection of himself again. If he came near a water pond, Josh would look away as to be sure and not have to see his ugly face.
Loving animals, because they could not judge or hurt him ,they became his only happiness. Growing up to be a simple soul , one might call him a self taught gentle giant.
One day he was cutting wood for the long winter that was about to come blowing in any day now, he heard a small voice. Caught off guard he swirled around just in time to meet the eyes of a little girl. He frightened her with the sudden movement and she frightened him . Both their eyes were stunned and big as saucers. He wanted to run and hid, but something made him stay in the place where he stood. The pretty little girl , so soft and sweet looking, smiled at him.
That was the beginning of the odd friendship. They met in secret and she taught him how to read. His mind was a sponge and soaked up all her knowledge. She would sneak books to him and he would read them all.
One day he wanted him to take her to the carnival that had come to town. His mind went back to that horrid mirror and he grew cold and tense. The girl gripped his big leather hand and gave him a little tug . He knew he could not refuse her , so they went .
Feeling strangely at home, he found himself laughing until he saw the house of mirrors. She was pulling him closer and closer. His heart raced. Now standing in front of the mirror that had taken his life away so many years ago, that same mirror was about to give it back to him.
The two of them stood there , hand in hand laughing at the distorted shapes they both had become. Now you know the rest of the story.
STORY 5
Erika (Argentina):
Quiero decirte que tus personajes apesar de lo sombrío y melancolicos, estan llenos de vida y de secretos, sus ojos guardan cosas magicas y extrañás, sus deformaciones no los vuelven horribles sino bellos, y el personaje de la fotografía me da la sensación de un hombre solo, destrozado por el romanticismo, de razgos duros a causa del trabajo, quizás un extranjero que escapa de cosas que uno jamás sabrá.
STORY 6
bridie knight (from Australia):
Erika (Argentina):
Quiero decirte que tus personajes apesar de lo sombrío y melancolicos, estan llenos de vida y de secretos, sus ojos guardan cosas magicas y extrañás, sus deformaciones no los vuelven horribles sino bellos, y el personaje de la fotografía me da la sensación de un hombre solo, destrozado por el romanticismo, de razgos duros a causa del trabajo, quizás un extranjero que escapa de cosas que uno jamás sabrá.
bridie knight (from Australia):
There was a man in the news yesterday who was hit by a train when leaving a football match - has no identification. The police believe he may have been drunk or using drugs at the time. Obviously he has multiple internal injuries; broken vertebrae, shoulder and neck dislocation and brain damage. Currently he is in a coma and is not expected to survive but; if he did your drawing made me think that this might be what he would look like once he had recovered as much as he ever could. When I was a young and homeless I once met a man like that, he had suffered extensive physical injuries as a child from beatings that his father had given him (he had a metal plate in his head after having his skull fractured when only 5 years old). Though he was quite intelligent and had the cunning of the street he was incredibly ugly from his battle scars, both physical and emotional, but his strength of will was such that nothing could break his spirit. He was very kind and although he was opportunistic he never took advantage of those who were vulnerable; quite the opposite, he would go out of his way to help the new kids who ended up on the street and try to teach them how to survive. Your man has eyes that remind me of him.
COME BACK<<<
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STORY 7
Ilaria (from Italy):
Luca aveva sempre vissuto dicendo di sì¦ perché aveva paura di ferire, perché aveva paura di essere abbandonato. Ma la parte più recondita del suo essere sapeva bene cosa voleva, quella parte giacente nella sua abissale profondità era quella più pura e cristallina del suo essere, anche se in certo qual modo sofferente così sofferente proprio a causa dell’eccessiva bontà e debolezza dell’altra sua metà. Ma in qualche modo sarebbe venuto fuori un giorno un bellissimo e trionfante no!
Ilaria (from Italy):
Luca aveva sempre vissuto dicendo di sì¦ perché aveva paura di ferire, perché aveva paura di essere abbandonato. Ma la parte più recondita del suo essere sapeva bene cosa voleva, quella parte giacente nella sua abissale profondità era quella più pura e cristallina del suo essere, anche se in certo qual modo sofferente così sofferente proprio a causa dell’eccessiva bontà e debolezza dell’altra sua metà. Ma in qualche modo sarebbe venuto fuori un giorno un bellissimo e trionfante no!
STORY 8
Dora (from Malta):
John Hughes finished his 24 hour shift at first light early this morning. Wornout and beginning to smell like a wet dog, he shuffled slowly to his old morris minor parked in its' usual corner in damp shipyard. He needed a smoke badly but had none. Then he remembered he had promised his little boy that he would quit. 'Tough love' he thought to himself. 'The things we promise our kids. Still I guess its' a good thing. Perhaps the first positive thing I've done for myself in ages.' Living on a docker's wage was not a childhood dream for John. Still he never had high expections. His dad had left him just when he had needed him most. What followed was no drive, no dreams, no hope. His mum had cried herself to sleep every night for over a year after that. He could still remember her sobbing into her pillow. His words did nothing to console her. So he soon learnt to cope with his own sadness by bloking out her cries with his walkman and riding off with his bike. Thoughts of his own son came back to his mind and warmed his heart. He then reminded himself that he should at least try to do this thing for his boy, his little Matthew - he had to think that today was another day that would bring new hope and new chances. Maybe he'll finally he would be given some recognition and a perhaps payrise. Finally things would turn for the better, things would be less stressful, less painful, less hopeless. After all today was a very special day. A long awaited day, the day he would be going to pick his son up from hospital and take him home to be reunited once again with him and his wife Bridget...
Dora (from Malta):
John Hughes finished his 24 hour shift at first light early this morning. Wornout and beginning to smell like a wet dog, he shuffled slowly to his old morris minor parked in its' usual corner in damp shipyard. He needed a smoke badly but had none. Then he remembered he had promised his little boy that he would quit. 'Tough love' he thought to himself. 'The things we promise our kids. Still I guess its' a good thing. Perhaps the first positive thing I've done for myself in ages.' Living on a docker's wage was not a childhood dream for John. Still he never had high expections. His dad had left him just when he had needed him most. What followed was no drive, no dreams, no hope. His mum had cried herself to sleep every night for over a year after that. He could still remember her sobbing into her pillow. His words did nothing to console her. So he soon learnt to cope with his own sadness by bloking out her cries with his walkman and riding off with his bike. Thoughts of his own son came back to his mind and warmed his heart. He then reminded himself that he should at least try to do this thing for his boy, his little Matthew - he had to think that today was another day that would bring new hope and new chances. Maybe he'll finally he would be given some recognition and a perhaps payrise. Finally things would turn for the better, things would be less stressful, less painful, less hopeless. After all today was a very special day. A long awaited day, the day he would be going to pick his son up from hospital and take him home to be reunited once again with him and his wife Bridget...
STORY 9
Filippo (from Italy):
E’ molto semplice. La cosa più banale che tu possa trovare nel corridoio d’ingresso d’un appartamento, o di una casa. Non c’è niente di più semplice, in effetti, e di altrettanto spaventoso, nella sua incantevole semplicità.
Quanti gesti futili raccolgono ogni giorno, a pensarci bene… quanto mondo può contenere un singolo riquadro incolore? Ma poi, è davvero incolore? O contiene forse tutti i colori del mondo? No, lo ripeto: non credo esista oggetto altrettanto semplice e terrificante, nelle nostre abitazioni. Ma il suo terrore non è manifesto, semmai il contrario: si cela in profondità – puoi scorgerlo solo se fai attenzione. Lo intravedi sulla patina levigata dal tempo dei tuoi occhi intenti a fissarlo. E se riesci a trovarlo, non sai neanche bene come definire quella strana sensazione. D’accordo, forse terrore è eccessivo, forse si tratta solo di uno… smarrimento totale e sfuggente. Tuttavia, come una bolla nascosta nelle profondità di un stagno, esiste una componente di paura effettiva, in quell’agglomerato d’aria e sedimenti che rimane ancorato al fondo per… quanto? Per cosa? Preferirei non pensarlo, ma credo sia a rischio di staccarsi e fluttuare verso l’alto – in superficie – ogni volta che vi guardiamo attraverso. E quando accadde? Sento attraversarmi la schiena da un brivido ogni volta che ci penso. Dico… non sarà forse la pazzia? Quella bolla, intendo, quando si separa dal fondo e raggiunge la facciata e deflagra portando a galla frammenti di fango vischioso che si stemperano in un nube oscura, viscida, opaca. La pazzia.
Ma di solito non presti molta attenzione a ciò che riflette, vero? Quello che inquadra è un ritaglio di mondo – il tuo mondo – ciò che a te interessa in quel tassello d’esistenza, in quel momento. Dura non più di qualche minuto, e quando sei soddisfatto te ne vai, senza renderti conto che forse sei riuscito a salvarti la vita, a non farti sgretolare l’anima, quella che ogni giorno tieni insieme con tanta fatica.
Eppure il segreto è lì, a poche spanne dal tuo naso, ed è troppo vasto per ragionarci sopra, a ben vedere, perché là, proprio là, oltre lo SPECCHIO – di questo sto parlando – o nel corpo stesso – nell’essenza – dello SPECCHIO, rimangono condensati ogni domanda, ogni dubbio, ogni perplessità, come un vapore che sfiora la superficie di una finestra durante l’inverno. E la cosa sconvolgente non è tanto questo, no, quanto il fatto che assieme a loro, alle domande, ai miliardi di punti interrogativi, puoi sentirci invischiate e mescolate contemporaneamente tutte quante le risposte, le soluzioni dell’enigma.
Osservi il tuo volto e la fetta d’universo che cattura alla tue spalle. L’immagine è perfetta, simmetrica, gemella. Ti sposti e guardi di lato: vedi che altro universo e fotografato là dietro, che lo spazio continua, le dimensioni, identiche, si succedono, e tu non puoi raggiungerle. Dentro a uno specchio c’è l’infinito. Questa è una vertigine e una volta che l’hai provata ti rimane incisa nel cuore come una splendida ferita che non puoi più dimenticare.
E se tutto l’universo è condensato in quel riquadro… se davvero uno spazio così ridotto può inghiottire ogni cosa… allora io cosa sto osservando? Cosa guardo, mi chiedo. Qual’è il vero riflesso? Appoggio una mano sulla fredda superficie e mi domando chi dei due lo stia facendo. Sembra finire tutto lì ma gli occhi ti dicono un’altra cosa. La pelle ti dice una cosa, gli occhi un’altra. Se diventa insopportabile, allora chiudili. E se qualcosa ti rimasto intrappolato fra le palpebre, di quello che hai visto, sentirai come tutto si scompone, come in un ovale possano coesistere infinite dimensioni, come tutto possa ridursi a un buffo scherzo, al riflesso di sé stesso. Come nello sguardo di un bambino possa celarsi il vecchio che sarà; come in quelli di un vecchio conviva il riverbero del bambino che è stato e del tempo andato. Come la vita non sia l’anticamera della morte ma quest’ultima nient’altro che la vita che ogni istante svanisce e si rinnova in sé stessa. Allora anche i numeri, le date, i calendari, perderanno consistenza. Le lancette prenderanno a turbinare impazzite, senza direzione né ritmo finché non si staccheranno e voleranno via e non riuscirai più a seguirle. Finché i confini, che di solito sono una banale, una semplice superficie, non si ridurranno al nulla di un infinito che mastica i dolori e le gioie del mondo senza distinzioni… uno dentro l’altro, uno dentro l’altro, uno dentro l’altro, uno dentro l’altro…
Come due specchi, uno di fronte all’altro.
Forse questo troverai, oltre lo specchio.
Forse non è follia.
Forse è la realtà.
Filippo (from Italy):
E’ molto semplice. La cosa più banale che tu possa trovare nel corridoio d’ingresso d’un appartamento, o di una casa. Non c’è niente di più semplice, in effetti, e di altrettanto spaventoso, nella sua incantevole semplicità.
Quanti gesti futili raccolgono ogni giorno, a pensarci bene… quanto mondo può contenere un singolo riquadro incolore? Ma poi, è davvero incolore? O contiene forse tutti i colori del mondo? No, lo ripeto: non credo esista oggetto altrettanto semplice e terrificante, nelle nostre abitazioni. Ma il suo terrore non è manifesto, semmai il contrario: si cela in profondità – puoi scorgerlo solo se fai attenzione. Lo intravedi sulla patina levigata dal tempo dei tuoi occhi intenti a fissarlo. E se riesci a trovarlo, non sai neanche bene come definire quella strana sensazione. D’accordo, forse terrore è eccessivo, forse si tratta solo di uno… smarrimento totale e sfuggente. Tuttavia, come una bolla nascosta nelle profondità di un stagno, esiste una componente di paura effettiva, in quell’agglomerato d’aria e sedimenti che rimane ancorato al fondo per… quanto? Per cosa? Preferirei non pensarlo, ma credo sia a rischio di staccarsi e fluttuare verso l’alto – in superficie – ogni volta che vi guardiamo attraverso. E quando accadde? Sento attraversarmi la schiena da un brivido ogni volta che ci penso. Dico… non sarà forse la pazzia? Quella bolla, intendo, quando si separa dal fondo e raggiunge la facciata e deflagra portando a galla frammenti di fango vischioso che si stemperano in un nube oscura, viscida, opaca. La pazzia.
Ma di solito non presti molta attenzione a ciò che riflette, vero? Quello che inquadra è un ritaglio di mondo – il tuo mondo – ciò che a te interessa in quel tassello d’esistenza, in quel momento. Dura non più di qualche minuto, e quando sei soddisfatto te ne vai, senza renderti conto che forse sei riuscito a salvarti la vita, a non farti sgretolare l’anima, quella che ogni giorno tieni insieme con tanta fatica.
Eppure il segreto è lì, a poche spanne dal tuo naso, ed è troppo vasto per ragionarci sopra, a ben vedere, perché là, proprio là, oltre lo SPECCHIO – di questo sto parlando – o nel corpo stesso – nell’essenza – dello SPECCHIO, rimangono condensati ogni domanda, ogni dubbio, ogni perplessità, come un vapore che sfiora la superficie di una finestra durante l’inverno. E la cosa sconvolgente non è tanto questo, no, quanto il fatto che assieme a loro, alle domande, ai miliardi di punti interrogativi, puoi sentirci invischiate e mescolate contemporaneamente tutte quante le risposte, le soluzioni dell’enigma.
Osservi il tuo volto e la fetta d’universo che cattura alla tue spalle. L’immagine è perfetta, simmetrica, gemella. Ti sposti e guardi di lato: vedi che altro universo e fotografato là dietro, che lo spazio continua, le dimensioni, identiche, si succedono, e tu non puoi raggiungerle. Dentro a uno specchio c’è l’infinito. Questa è una vertigine e una volta che l’hai provata ti rimane incisa nel cuore come una splendida ferita che non puoi più dimenticare.
E se tutto l’universo è condensato in quel riquadro… se davvero uno spazio così ridotto può inghiottire ogni cosa… allora io cosa sto osservando? Cosa guardo, mi chiedo. Qual’è il vero riflesso? Appoggio una mano sulla fredda superficie e mi domando chi dei due lo stia facendo. Sembra finire tutto lì ma gli occhi ti dicono un’altra cosa. La pelle ti dice una cosa, gli occhi un’altra. Se diventa insopportabile, allora chiudili. E se qualcosa ti rimasto intrappolato fra le palpebre, di quello che hai visto, sentirai come tutto si scompone, come in un ovale possano coesistere infinite dimensioni, come tutto possa ridursi a un buffo scherzo, al riflesso di sé stesso. Come nello sguardo di un bambino possa celarsi il vecchio che sarà; come in quelli di un vecchio conviva il riverbero del bambino che è stato e del tempo andato. Come la vita non sia l’anticamera della morte ma quest’ultima nient’altro che la vita che ogni istante svanisce e si rinnova in sé stessa. Allora anche i numeri, le date, i calendari, perderanno consistenza. Le lancette prenderanno a turbinare impazzite, senza direzione né ritmo finché non si staccheranno e voleranno via e non riuscirai più a seguirle. Finché i confini, che di solito sono una banale, una semplice superficie, non si ridurranno al nulla di un infinito che mastica i dolori e le gioie del mondo senza distinzioni… uno dentro l’altro, uno dentro l’altro, uno dentro l’altro, uno dentro l’altro…
Come due specchi, uno di fronte all’altro.
Forse questo troverai, oltre lo specchio.
Forse non è follia.
Forse è la realtà.
STORY 10
ROSARIO (from Italy):
vorrei, ma non posso.
Vorrei essere un gigante e dominare tutto, soprattutto me stesso. Vorrei guardare oltre questa claudicante visione di un mondo sballato. Chiudo gli occhi è tutto appare equilibrato. La mia mente bilancia il mio stato d'animo. Vorrei svegliarmi gigante ma non posso perché non posso guardare il mondo solo con l'occhio destro.
Questo è quello che vedo nel ritratto sbilenco...
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ROSARIO (from Italy):
vorrei, ma non posso.
Vorrei essere un gigante e dominare tutto, soprattutto me stesso. Vorrei guardare oltre questa claudicante visione di un mondo sballato. Chiudo gli occhi è tutto appare equilibrato. La mia mente bilancia il mio stato d'animo. Vorrei svegliarmi gigante ma non posso perché non posso guardare il mondo solo con l'occhio destro.
Questo è quello che vedo nel ritratto sbilenco...
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STORY 11
SILVIA (from Italy):
Pablo il burattinaio
E' conosciuto così ormai dal suo piccolo pubblico di ogni età, che lo aspetta nelle piazze, in un incrocio ,al calar del sole o in un pomeriggio afoso...non si sa mai esattamente quando arriva Pablo....ma prima o poi
arriva sempre. Dicevo, è conosciuto così,ma la sua storia parte da molto prima....
Pablo Mocaccino è il suo nome per intero, sua madre Paloma Mocaccino, un italo-spagnola lo mette al mondo a soli 18 anni,
giovane si, ma abbastanza colta per essere già un insegnante di scuola elementare, a pablo insegnerà la matematica, la letteratura e due ligue. Paloma con gli anni si innamora di un italo -australiano, e decide di seguirlo a sideny. Pablo continua gli studi e diventa maestro a sua volta.... ha un bel rapporto con i bambini e adora inventare storie per loro...ma con il passare degli anni si sente solo e sempre più costretto in questo piccolo paese di mediocri stimoli e di mediocri avvenimenti, la sua fantasia corre davvero forte, nemmeno lui stesso a volte riesce a seguirla.
La notte a volte si siede sotto un'albero in mezzo ai campi e fissa l'orizzonte, sperando di intravedere al chiaro di luna qualche animale selvatico in caccia, o una falena, e di giorno inventa storie su questi fatti notturni, i bambini adorano Pablo perchè spezza la monotonia.
Al mediocre paesello un giorno, capitò davvero qualcosa che spezzò la monotonia. ma questa volta quella di Pablo; suo cugino Giovanni, il restauratore di mobili, gli presenta Diego Alvarez e famiglia, diego è un noto restauratore di bambole..un'arte preziosa che ha trasmesso alla figlia Zoe Alvarez.
Inutile parlarvi dei pomeriggi lunghi di Pablo e Zoe, delle nottate condivise a cercare storie di animali selvatici, lunghe domeniche d'estate tra lenzuola di lino e baci a inventare storie di nobili e di re....Pablo racconta le storie e Zoe da il volto ai personaggi...
Pablo e Zoe Mocaccino girano da tantissimi anni a raccontare le loro storie con le loro bambole, splendidi burattini che risvegliano lo stupore e la magia di un'arte quasi persa..
Ma non siate tristi...prima o poi ,quando le giornate vi sembreranno mediorci .... magari ad un incrocio o in una piazza Pablo il burattinaio vi regalerà la magia di crederci ancora.
SILVIA (from Italy):
Pablo il burattinaio
E' conosciuto così ormai dal suo piccolo pubblico di ogni età, che lo aspetta nelle piazze, in un incrocio ,al calar del sole o in un pomeriggio afoso...non si sa mai esattamente quando arriva Pablo....ma prima o poi
arriva sempre. Dicevo, è conosciuto così,ma la sua storia parte da molto prima....
Pablo Mocaccino è il suo nome per intero, sua madre Paloma Mocaccino, un italo-spagnola lo mette al mondo a soli 18 anni,
giovane si, ma abbastanza colta per essere già un insegnante di scuola elementare, a pablo insegnerà la matematica, la letteratura e due ligue. Paloma con gli anni si innamora di un italo -australiano, e decide di seguirlo a sideny. Pablo continua gli studi e diventa maestro a sua volta.... ha un bel rapporto con i bambini e adora inventare storie per loro...ma con il passare degli anni si sente solo e sempre più costretto in questo piccolo paese di mediocri stimoli e di mediocri avvenimenti, la sua fantasia corre davvero forte, nemmeno lui stesso a volte riesce a seguirla.
La notte a volte si siede sotto un'albero in mezzo ai campi e fissa l'orizzonte, sperando di intravedere al chiaro di luna qualche animale selvatico in caccia, o una falena, e di giorno inventa storie su questi fatti notturni, i bambini adorano Pablo perchè spezza la monotonia.
Al mediocre paesello un giorno, capitò davvero qualcosa che spezzò la monotonia. ma questa volta quella di Pablo; suo cugino Giovanni, il restauratore di mobili, gli presenta Diego Alvarez e famiglia, diego è un noto restauratore di bambole..un'arte preziosa che ha trasmesso alla figlia Zoe Alvarez.
Inutile parlarvi dei pomeriggi lunghi di Pablo e Zoe, delle nottate condivise a cercare storie di animali selvatici, lunghe domeniche d'estate tra lenzuola di lino e baci a inventare storie di nobili e di re....Pablo racconta le storie e Zoe da il volto ai personaggi...
Pablo e Zoe Mocaccino girano da tantissimi anni a raccontare le loro storie con le loro bambole, splendidi burattini che risvegliano lo stupore e la magia di un'arte quasi persa..
Ma non siate tristi...prima o poi ,quando le giornate vi sembreranno mediorci .... magari ad un incrocio o in una piazza Pablo il burattinaio vi regalerà la magia di crederci ancora.
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STORY 12
MARCO (from Italy):
Non so esattamente come si chiami. E' un signore distinto, sulla quarantina e abita a Pontedera. Da anni lavora a Panorama come cassiere. E' sempre vestito bene, porta la cravatta e quando lavora alla cassa sta sempre in piedi. E' un po robusto di costituzione. Sempre di buon umore da confidenza a tutti i clienti e non risparmia mai battute e belle parole per le signore, qualunque età abbiano.
Ultimamente però il suo umore è cambiato. Ci è dovuto ai tagli che la società Panorama sta facendo al personale. Da qualche tempo compare spesso sulle pagine di cronaca dei quotidiani locali ed è sempre in prima fila quando fanno scioperi per manifestare contro questi tagli. E' triste e sta perdendo il suo buon umore. Teme per il suo posto di lavoro, se lo licenziano forse non saprà come sfamare la sua famiglia. A quarant'anni non è facile accettare di essere sbattuti fuori dal lavoro che ti ha dato mangiare per tutta la vita solo per una strana "logica di mercato". Soprattutto come lo trovi un nuovo lavoro se già hanno difficoltà i neo laureati ventenni.
Nei suoi occhi si possono leggere queste domande, queste paure e questa angoscia. Ma forse ha farla da padrone è la tristezza, la rassegnazione che viene quando ti senti impotente di fronte al domani che vedi avvicinarsi e che sai bene non poter cambiare.
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MARCO (from Italy):
Non so esattamente come si chiami. E' un signore distinto, sulla quarantina e abita a Pontedera. Da anni lavora a Panorama come cassiere. E' sempre vestito bene, porta la cravatta e quando lavora alla cassa sta sempre in piedi. E' un po robusto di costituzione. Sempre di buon umore da confidenza a tutti i clienti e non risparmia mai battute e belle parole per le signore, qualunque età abbiano.
Ultimamente però il suo umore è cambiato. Ci è dovuto ai tagli che la società Panorama sta facendo al personale. Da qualche tempo compare spesso sulle pagine di cronaca dei quotidiani locali ed è sempre in prima fila quando fanno scioperi per manifestare contro questi tagli. E' triste e sta perdendo il suo buon umore. Teme per il suo posto di lavoro, se lo licenziano forse non saprà come sfamare la sua famiglia. A quarant'anni non è facile accettare di essere sbattuti fuori dal lavoro che ti ha dato mangiare per tutta la vita solo per una strana "logica di mercato". Soprattutto come lo trovi un nuovo lavoro se già hanno difficoltà i neo laureati ventenni.
Nei suoi occhi si possono leggere queste domande, queste paure e questa angoscia. Ma forse ha farla da padrone è la tristezza, la rassegnazione che viene quando ti senti impotente di fronte al domani che vedi avvicinarsi e che sai bene non poter cambiare.
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STORY 13
CRISTINA (from Portugal):
CRISTINA (from Portugal):
Well, there's my story: This man be came an indigent, he looks to the future without hope. Lost family and employment, and now his girl friend go on, tired of this dark side. She wait, day by day....but, this man atormented, not to answer her appeal to wake up! Marcuci prefer to remind successively the accident that took life his famly , all fearful details.... The face contort with pain, no paece for his soul, no hope. Walk by the streets like an alien, maybe he cames insane.... or maybe he start to paint his pain!
STORY 14
Kenneth Griffin (from Chicago, IL):
Kenneth Griffin (from Chicago, IL):
He is- I am the seer of all and the knower of nothing. I am the oracle absent of wisdom, knowledge and compassion. I am he that is. I am the he that was. I am the he that will be. No, I am not god, for god is not me. I am from that place in which you dwell. The depths of your shallow soul. The putrid ghetto of your feeble mind is where I come. I am all the lies that you believe to be true. When you look in the mirror it is me that looks back at you. I am He;The HE THAT IS YOU.
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